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Poesia : Cecília Meireles

CECÍLIA MEIRELES

Poetisa Brasileira

Cecília Meireles (1901-1964) foi poetisa, professora, jornalista e pintora brasileira. Foi a primeira voz feminina de grande expressão na literatura brasileira, com mais de 50 obras publicadas. Com 18 anos estreia na literatura com o livro "Espectros". Participou do grupo literário da Revista Festa, grupo católico, conservador e anti-modernista. Dessa vinculação herdou a tendência espiritualista que percorre seus trabalhos com frequência.

A maioria de suas obras expressa estados de ânimo, predominando os sentimentos de perda amorosa e solidão. Uma das marcas do lirismo de Cecília Meireles é a musicalidade de seus versos.

OBRAS

Espectros, poesia, 1919

Nunca Mais... e Poema dos Poemas, 1923

Baladas Para El-Rei, poesia, 1925

Viagem, poesia, 1925

Viagem, poesia 1939

Vaga Música, poesia, 1942

Mar Absoluto, poesia, 1945

Evocação Lírica de Lisboa, prosa, 1948

Retrato Natural, poesia, 1949

Amor em Leonoreta, poesia, 1952

Doze Noturnos de Holanda e o Aeronauta, poesia, 1952

Romanceiro da Inconfidência, poesia, 1953

Pequeno Oratório de Santa Clara, poesia, 1955

Pístoia, Cemitério Militar Brasileiro, poesia, 1955

Canção, poesia, 1956

Giroflê, Giroflá, prosa, 1956

Romance de Santa Cecília, poesia, 1957

A Rosa, poesia, 1957

Eternidade em Israel, prosa, 1959

Metal Rosicler, poesia, 1960

Poemas Escritos Na Índia, 1962

Antologia Poética, poesia, 1963

Ou Isto Ou Aquilo, poesia, 1965

Escolha o Seu Sonho, crônica, 1964

Crônica Trovoada da Cidade de San Sebastian, poesia, 1965

Poemas Italianos, poesia, 1968

Inéditos, crônica, 1968

FONTE: https://www.ebiografia.com/cecilia_meireles

Viva a Primavera !

Saudação à Primavera
Cecília Meireles

A primavera chegará, mesmo que ninguém mais saiba seu nome, nem acredite no calendário, nem possua jardim para recebê-la. A inclinação do sol vai marcando outras sombras; e os habitantes da mata, essas criaturas naturais que ainda circulam pelo ar e pelo chão, começam a preparar sua vida para a primavera que chega.

Finos clarins que não ouvimos devem soar por dentro da terra, nesse mundo confidencial das raízes, — e arautos sutis acordarão as cores e os perfumes e a alegria de nascer, no espírito das flores.

Há bosques de rododendros que eram verdes e já estão todos cor-de-rosa, como os palácios de Jeipur. Vozes novas de passarinhos começam a ensaiar as árias tradicionais de sua nação. Pequenas borboletas brancas e amarelas apressam-se pelos ares, — e certamente conversam: mas tão baixinho que não se entende.

Oh! Primaveras distantes, depois do branco e deserto inverno, quando as amendoeiras inauguram suas flores, alegremente, e todos os olhos procuram pelo céu o primeiro raio de sol.

Esta é uma primavera diferente, com as matas intactas, as árvores cobertas de folhas, — e só os poetas, entre os humanos, sabem que uma Deusa chega, coroada de flores, com vestidos bordados de flores, com os braços carregados de flores, e vem dançar neste mundo cálido, de incessante luz.

Mas é certo que a primavera chega. É certo que a vida não se esquece, e a terra maternalmente se enfeita para as festas da sua perpetuação.

Algum dia, talvez, nada mais vai ser assim. Algum dia, talvez, os homens terão a primavera que desejarem, no momento que quiserem, independentes deste ritmo, desta ordem, deste movimento do céu. E os pássaros serão outros, com outros cantos e outros hábitos, — e os ouvidos que por acaso os ouvirem não terão nada mais com tudo aquilo que, outrora se entendeu e amou.

Enquanto há primavera, esta primavera natural, prestemos atenção ao sussurro dos passarinhos novos, que dão beijinhos para o ar azul. Escutemos estas vozes que andam nas árvores, caminhemos por estas estradas que ainda conservam seus sentimentos antigos: lentamente estão sendo tecidos os manacás roxos e brancos; e a eufórbia se vai tornando pulquérrima, em cada coroa vermelha que desdobra. Os casulos brancos das gardênias ainda estão sendo enrolados em redor do perfume. E flores agrestes acordam com suas roupas de chita multicor.

Tudo isto para brilhar um instante, apenas, para ser lançado ao vento, — por fidelidade à obscura semente, ao que vem, na rotação da eternidade. Saudemos a primavera, dona da vida — e efêmera.